Cuento de invierno

Hacía frío en la calle y un cielo gris amenazaba con empezar a nevar. Parecia que ese iba a ser un enero como cualquier otro, un nuevo año que acababa de empezar y que por lo visto nada tenía de especial. No fue hasta el día después de Reyes que todo empezó a cambiar.
Nadie supo nunca de dónde había llegado, pero ahí estaba. Sentado en un banco del parque, observando como los pájaros se posaban en las ramas de los árboles más altos, mirando como las hormigas avanzaban en hilera, siempre organizadas, sin perder el rumbo.
Era un niño precioso, moreno con grandes ojos y amplia sonrisa. Llevaba una espada de madera sujeta a la cintura y un sombrero pirata que casi le tapaba los ojos.
Sus manitas escondían un pequeño lápiz, pequeño de tanto usarlo pero con la punta siempre afilada para poder escribir en cualquier momento.
La libreta era también pequeña, de esas de espirales, con la tapa dura de color granate y un montón de hojas escritas por las dos caras. Llenas de palabras.
Cuando los pájaros dejaron de cantar, resguardados ya en sus nidos, y las hormigas dejaron de corretear; un gato de ojos amarillos se subió en el banco y se quedó en silencio observando a aquel niño.
Se quedaron los dos muy callados, mirándose el uno al otro. Poco a poco su respiración parecía la misma, se sentían unidos por un lazo invisible dificil de describir.
El gato se acercó aún más y pudo ver lo que aquel niño escribia celosamente en su libreta. Era una especie de calendario, una cuadrícula con números del 1 al 50 encasillados y que pacientemente iba marcando con una cruz. Cada día una.
El gato le preguntó que qué hacía y él se giró sorpendido y, cómo si sólo pudiera haber una respuesta posible, le contestó: “Espero”.
Luego le contó que estaba solo, siempre solo y que sabía con certeza que pasados 50 días llegaría lo que tanto deseaba, lo que pacientemente estaba esperando.
Los días pasaron tranquilos. Los pájaros iban y venían, las hormigas seguian siempre el mismo camino. El gato y el niño con sombrero pirata se convirtieron en amigos inseparables. Éste le contaba bonitas historias, daban largos paseos por el parque y, juntos, al atardecer, marcaban la siguiente casilla de aquel extraño calendario.
La víspera del último día, el niño se sentó muy tranquilo, se colocó bien el sombrero, y con las manos en las rodillas dibujó una sonrisa. Ya faltaba menos.
Al amanecer el gato se acercó, como hacía cada mañana, al banco de su nuevo amigo.
En ese mismo instante, una niña de pelo castaño, recogido en dos pequeñas coletas, se acercaba decidida. Llevaba un sombrero acabado en punta, como de princesa de cuento, y sin decir nada se sentó al lado del niño.
El pequeño la miró con sus grandes ojos y le dijo: “Te estaba esperando”.

Querido Baldrick

El cínico, ácido y mezquino Escurçó Negre (Víbora negra), surge de la brillante mente del cómico inglés Rowan Atkinson, más conocido como Mr.Bean; y sus orígenes se remontan al año 1983. Edmund Blackadder, el personaje que encarna Atkinson, es el hijo bastardo del ficticio rey Ricardo IV, que en la serie es coronado como tal después de la batalla de Bosworth Field el año 1485. Si en la realidad fue Enrique VII Tudor quien ganó la batalla, poniendo así fin a la Guerra de las Dos Rosas entre los Lancaster y los York, en la ficción es Ricardo IV quien accede al trono debido a un cúmulo de casualidades. Con todo, los esfuerzos de Blackadder se centran en derrocar a su padre para conseguir la máxima cuota de poder, ya que como hijo sólo dispone del ostentoso título de supervisor de váteres reales.

Gran serie de los 80 que emitió TV3 (Televisión de Catalunya) durante los años 90 y que, bajo mi punto de vista, ha sido de lo mejorcito que ha pasado por televisión.

Pequeña curiosidad: en la segunda temporada el Príncipe Regente está interpretado por Hugh Laurie, conocido por su papel en “Los amigos de Peter”, su interpretación de Bertram Wooster en la adaptación de las novelas de Wodhouse y, recientemente, por su papel como el Dr.Gregory House en la serie de Cuatro: “House”.
Estoy deseando tenerla completa en mis manos.

P.D: Otro día hablamos de The Young Ones. Geniales.

Mirona

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"Y es que no sabes mirona que quién mira no echa a caminar,
que no supiste arrancarte una lágrima pa'descargar"

Pastora - Pastora

Y es por ti

Qué calor! No hay duda de que el verano ha llegado, y lo ha hecho con el bochorno a las siete de la mañana, con el agobiante aire de las tres de la tarde. Con esa extraña sensación al mirar por la ventana desde mi mesa de trabajo, sentada delante de mi macario y pensando: ¿Qué hago aquí que no estoy en la playa?
En fin, que el verano ya está aquí y soy feliz.
Y no es culpa del calor, ni del sol, ni de los días largos, ni de las cortas noches; es culpa tuya.
Tu eres el culpable de mi felicidad y quiero decirte que t’estimo.

Perros, conejos y cerdos

Si preguntáramos seguro que practicamente todos coincidiríamos en decir que Amèlie es una película original, bonita, llena de colorido, esperanza, sueños...Es una bonita historia con mucha magia.
Es una de esas pelis que comentaba el otro día, una de esas que me daba pereza ver (tal vez porque todo el mundo te habla de ella y por llevar la contraria no quieres caer en lo que ya parece irremediable).
Tuve la oportunidad de verla en V.O. una noche de verano, tumbada en la hierba, en el foso del castillo de Montjuic, dentro del programa de lo que llaman Cinema a la fresca.
Pero bueno, volviendo a lo que iba, tal vez porque esa primera vez la vi en versión original (luego la he visto más veces doblada al castellano), y a ratos me apetecía más fijarme en todo menos en los subtítulos; quedé fascinada por los cuadros que decoraban el piso de Amèlie Poulain.
Michael Sowa (Berlin 1945) es el autor de la mayoría de esas pinturas y tambien uno de los responsables artísticos de la película.
Sus cuadros nos muestran una extraña realidad donde los animales se comportan como personas o simplemente son retratados como protagonistas absolutos de un mundo que parece habitado sólo por ellos.

Clica y lo verás mejor

A falta de ideas siempre queda Extremoduro

Al empezar este blog ya dije que no siempre me sentiría inspirada, que no sería todo de cosecha propia, que tomaría prestadas palabras, poemas, letras de canciones...
Con vosotros voy descubriendo autores que parecen haber creado frases preciosas sólo para mi, para poder expresar lo que siento cuando yo no encuentro las palabras.
Y luego, aparte de todo lo demás, está Extremoduro. Un grupo que me fascina desde hace ya muchos, muchos años (tantos que al pensarlo me doy cuenta de que me hago mayor), pero que siguen fascinándome más que entonces si cabe. Tal vez porque ahora, al leer sus letras, encuentro otros significados, otros matices. Y me pasaría el día dejando aquí sus canciones, su poesía hecha canción.
Directos, canallas, desgarrados, rozando a veces la grosería; pero siempre geniales, únicos, originales.
Y aquí os dejo otra de sus canciones, no será la última.

A fuego

A fuego lento no se calientan mis huesos y bajé al infierno a ver cómo se cuecen tus besos
cansado de buscar un trocito de cielo
lleno de pelos.

Y a deshora sale un sol alumbrando una esquina y alegrándome el día

¿Dónde están los besos que te debo?
En una cajita;
que nunca llevo el corazón encima
por si me lo quitan.

Me salgo de mi casa,
me estrello contra la acera;
no puedo recordar qué clase de mundo hay fuera:
salté por la ventana buscando una liana
-¡Árbol va!- y Tarzán al suelo.

Y harto de buscarte siempre a oscuras
y de volverme en puro hielo
tiré toda mi vida a la basura,
y ni las ratas se la comieron.
Nadie me persigue pero yo acelero.
Llaman a mi puerta y yo ya a nadie espero.

Pero ¿dónde están los besos que te debo?
En una cajita;
que nunca llevo el corazón encima
por si me lo quitan.
Pero ¿dónde están los besos que me debes?
En cualquier esquina,
cansados de vivir en tu boquita
siempre a la deriva

Y llega en tu braguita el amor de visita y en mis pantalones entre los cojones.
Voy a tatuarme ,azul, una casita
para que allí vivan nuestros corazones.

Y a deshora sale un sol alumbrando una esquina y alegrándome el día.
¿Dónde están los besos que te debo?
En una cajita;
que nunca llevo el corazón encima
por si me lo quitan.
Pero ¿Dónde están los besos que me debes?
En cualquier esquina,
cansados de vivir en tu boquita
siempre a la deriva

Cuando ya no puedo más saco para respirar
un ratito el corazón, que lo tengo en carne viva;
sólo un poco de calor hace que me vuelva a la vida
y lo pongo a secar al sol escondido en un renglón.

Y a deshora sale el sol alumbrando una esquina y alegrándome el día.

¿Dónde están los besos que te debo...?

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorge Luís Borges

La ciudad de los pecados...

Sin City.
No estaba yo muy convencida cuando la alquilé el otro día. Era de esas pelis que me da pereza ver. De esas que vas dejando para otro día y al final ni te apetecen.
Además no soy muy aficionada a los cómics, aunque siempre me ha parecido un género muy pero que muy interesante y en el que me gustaría meterme algún día.
Al final me decidí.
Me pareció de una belleza desbordante. Una estética cuidadísima, mimada hasta al extremo. Preciosa.
Vale, es violenta, sangrienta y de argumento fácil; pero si todo esto no te gusta puedes seguir disfrutando con solo mirarla.
Me fascinó el trabajo realizado, el deseo de acercarse al formato original. Es como ver un cómic en movimiento. Los encuadres, los escenarios, la estética y el modo de colocar la cámara... Todo para dejarnos clavados en el sillón y con la boca abierta.

Con permiso...

No hace mucho que ando por aquí pero ya he tenido el placer de descubrir bonitos rincones, con cosas preciosas e interesantes que leer.
En uno de esos rincones he encontrado al llegar estas bonitas frases que en estos momentos describen a la perfección como me siento. Es como si lo que venía pensando camino del trabajo se transformara en palabras; palabras que alguien ha recogido y que dicen:

Atravesando la oscuridad

Siempre hay rincones del alma que es mejor limpiar,
puertas que se cerraron y que nos miran como distanciadas,
oscuridades que a veces nos siguen visitando en la memoria,
sombras chinescas que se encaprichan en jugar.

Perdamos el temor ya.
Colguemos una luz a nuestro camino.
Adentrémonos en los nuevos senderos, valientes, decididos.
Contemplemos ahora las ventanas, levantemos la cabeza.
Detrás del oscuro patio aún tiene que haber algo excitante por
descubrir.

Miguel Angel - Namasté

Soldadito marinero conociste a una sirena...

"...Después de un invierno malo
una mala primavera
dime porque estás buscando
una lágrima en la arena..."


Fito & Fitipaldis - Lo más lejos, a tu lado

Madama Butterfly - Giacomo Puccini -

Segundo acto – Parte II

Butterfly
(con freddezza)
Ma è giunto ieri?
(che ha capito, guarda Kate, quasi affascinata)
Ah! quella donna mi fa tanta paura! tanta paura!

Sharpless
È la causa innocente d'ogni vostra sciagura. Perdonatele.

Butterfly
(comprendendo, grida:)
Ah! è sua moglie!
(con voce calma)
Tutto è morto per me! tutto è finito! Ah!

Sharpless
Coraggio.

Butterfly
Voglion prendermi tutto!
(disperata)
il figlio mio!

Sharpless
Fatelo pel suo bene il sacrifizio...

Butterfly
(disperata)
Ah! triste madre! triste madre! Abbandonar mio figlio!
(rimane immobile)
(calma)
E sia! A lui devo obbedir!

(…)

(Butterfly si inginocchia davanti all'immagine di Budda.)
(Butterfly rimane immobile, assorta in doloroso pensioro, ancora si odono i singhiozzi di Suzuki, i quali vanno a poco a poco affievolendosi.)
(Butterfly ha un moto di spasimo.)
(Butterfly va allo stipo e ne leva il velo bianco, che getta attraverso il paravento, poi prende il coltello, che chiuso in un astuccio di lacca, sta appeso alla parete presso il simulacro di Budda.)
(ne bacia religiosamente la lama, tenendola colle mani per la punta e per l'impugnatura)

Butterfly
(legge a voce bassa le parole che vi sono incise)
"Con onor muore chi non può serbar vita con onore."
(si punta il coltello lateralmente alla gola)
(S'apre la porta di sinistra e vedesi il braccio di Suzuki che spinge il bambino verso la madre: questi entra correndo colle manine alzate: Butterfly lascia cadere il coltello, si precipita verso il bambino, lo abbraccia e lo bacia quasi a soffocarlo.)

Butterfly
Tu? tu? tu? tu? tu? tu? tu?
(con grande sentimento, affannosamente agitata)
piccolo Iddio! Amore, amore mio, fior di giglio e di rosa.
(prendendo la testa del bimbo, accostandola a sè)
Non saperlo mai per te, pei tuoi puri occhi,
(con voce di pianto)
muor Butterfly... perché tu possa andar di là dal mare senza che ti rimorda ai di maturi, il materno abbandono.
(con esaltazione)
O a me, sceso dal trono dell'alto Paradiso, guarda ben fiso, fiso di tua madre la faccia! che ten resti una traccia, guarda ben! Amore, addio! addio! piccolo amor!
(con voce fioca)
Va, gioca, gioca!
(Butterfly prende il bambino, lo posa su di una stuoia col viso voltato verso sinistra, gli dà nelle mani la banderuola americana ed una puppattola e lo invita a trastullarsene, mentre delicatamente gli benda gli occhi. Poi afferra il coltello e, collo sguardo sempre fisso sul bambino, va dietro il paravento.)
(qui si ode cadere a terra il coltello, e il gran velo bianco scompare dietro al paravento.)
(Si vede Butterfly sporgersi fuori dal paravento, e brancolando muovere verso il bambino - il gran velo bianco le circonda il collo: con un debole sorriso saluta colla mano il bambino e si trascina presso di lui, avendo ancora forza di abbracciarlo, poi gli cade vicino.)

Pinkerton
(interno)
Butterly! Butterfly! Butterfly!
(La porta di destra è violentemente aperta. Pinkerton e Sharpless si precipitano nella stanza, accorrendo presso Butterfly che con debole gesto indica il bambino e muore. Pinkerton si inginocchia, mentre Sharpless prende il bimbo e lo bacia singhiozzando.)

Sipario rapido.

De acero

De acero soy de la cabeza a los pies
y el cielo es sólo un trozo de mi piel
de carne y hueso para ti
de carne y hueso solo para ti.
Y no me escondo casi nunca detrás de un cristal
y no me corto cuando quiero volar
abre las alas junto a mí
abre las alas siempre junto a mi.

Que no nos queda tiempo no nos podemos parar
que somos como el viento quien sabe donde irá
abre los ojos que te quiero ver
abre las piernas que te quiero amar.

Cada vez que te vas doy la vuelta a todo de una patá
cada vez quiero más, no me digas que soy un animal
¿dónde estás? ¿Quién es quién? si tú no vuelves ¿dónde va a florecer?

A ras del suelo casi casi no te puedo ver
pero en el techo si te puedo mirar
algo me dice que no puede ser
dejadme solo quiero respirar.
Y hacer lo que me parezca bien
y andar de acá para allá
y en un minuto ya me encuentro mejor
echo la pela y ya está.

Que no nos queda tiempo no nos podemos parar
que somos como el viento quién sabe donde irá
abre los ojos que te quiero ver
abre las piernas que te quiera más.

Cada vez que te vas doy la vuelta a todo de una patá
cada vez quiero más no me digas que soy un animal
¿dónde estás? ¿Quién es quién? si tú no vuelves ¿dónde va a florecer?

Extremoduro - Deltoya

Reciclar

Hay que reciclar. Nos lo recuerda nuestro ayuntamiento cada año y poco a poco parece ser que vamos tomando conciencia. Guardamos botellas y botes de cristal, latas, tetrabricks, periódicos, el rollo de papel higiénico cuando se termina....En fin, hacemos todo lo posible y lo que nuestra pequeña y humilde cocina nos permite almacenar.
Y pienso que tal vez deberíamos tener otro contenedor, uno que lleve tatuada la palabra: Emociones.
En él meteríamos los momentos de tristeza, de incertidumbre, de dolor, incluso algún que otro momento de felicidad, y luego los reciclaríamos.
Sería como renovarnos por dentro, una segunda (o tercera o cuarta o quinta...qué más da) oportunidad, como volver a empezar aprendiendo de los errores.
Tal vez me anime a mandar una carta a la administración pidiendo la colocación de uno de esos contenedores en cada esquina. Mientras espero, haré un huequecito en mi cajón de la ropa interior (ahí guardo lo que más quiero) e iré almacenando emociones que reciclaré para levantarme más fuerte y poder continuar.

Bullet Proof Poet

"...He got the angels drunk and gave them the gutter for a home..."

Macintosh HD/Documentos/Nuestras cosas

Qué sencillo resulta todo sentada frente al ordenador, rodeada de ti, bebiendo de tus palabras, tus fotos, nuestras pequeñas cosas, ese tesoro con forma de carpeta.
No quiero renunciar a la tristeza. A veces es buena, nos hace pensar, valorar más las cosas, y al fin llegar a ese punto, caer hasta el fondo para volver a subir; más fuerte, más confiada, más valiente y con ganas de seguir avanzando. Siempre a tu lado.

Yo hubiera deseado

Yo hubiera deseado verme entrar enfurecida en la pequeña sala
del Café Boscán y pistola en mano buscar entre las mesas su rostro
ladeado hacia otro rostro.
Hablaba palabras húmedas, enmohecidas. Hubiera pegado a su frente
el cañón de la pistola y, tan sublime como siempre fue, aún me daría
las gracias por haberle proporcionado el frescor del hierro en los
últimos momentos de su vida. Los gavilanes de medianoche
se levantaron, sobrecogidos, de las mesas. En mitad del fox se oyó un disparo y al encenderse las luces me vieron a mí, besando la sangre que cruzaba el rostro de la sombra. Tenía un sabor agridulce y al despertar de mi sueño lo contaba. Porque aunque pensé muchas veces en hacerlo, yo nunca iba a dejarme sufrir tanto. Por eso cada noche, al acostarme, me concentraba en el suceso para soñarlo. Al despertar, por la mañana, me pesaba en los labios la sangre espesa de la sombra.

Ana María Moix

Trail of tears

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"...Open up my wounds, take a look inside
You could cover the whole land with the tears she's got to hide
My memories cut deep with a silver knife
The legend opens up its arms and takes another life..."

The Dogs d'Amour - Errol Flynn/King of the thieves

Tu i jo

Cicely, Alaska

Resulta dificil entender el "maltrato televisivo" que ha sufrido esta maravillosa serie.
Durante un tiempo había que esperar hasta la madrugada del sábado para poder sentarse delante del televisor y ver, al fin, algo de calidad en nuestras pantallas (es evidente que los programadores no opinaban lo mismo). Luego cambiaron la hora, una vez más, y pasaron a emitirla a una hora más decente, al menos más agradecida por la mayoría de los telespectadores.
Joel Fleischman, un joven médico de Queens (NY), llega a Cicely dispuesto a ganarse la beca trabajando durante 4 años como médico del pueblo. Durante este tiempo irá conociendo a los extravagantes habitantes de la zona.
Con cada nuevo capítulo nos adentramos en un mundo surrealista poblado de jovenes nativos con un exquisito gusto por el cine, astronautas de paladar fino y dueños de medio pueblo, guapos dj's que filosofan y leen poesía, y una larga lista de personajes únicos y sorprendentes con historias aún más extraordinarias.
Y es fácil sentirse atrapado por sus gentes y sus historias, porque en Cicely se vive de otra forma. La amistad, los pequeños placeres e incluso la muerte se trata de distinta manera a la que estamos habituados. Y es ahi donde el espectador se siente atrapado, a gusto, extrañamente relajado.
Es como ir de terapia pero sin salir de casa, sin moverte del sofá. Si estoy algo triste, desanimada, sin ganas; cuando siento que todo es complicado y no consigo verle el lado positivo a nada, una sesión de Dr. en Alaska consigue arrancarme una sonrisa y hacerme pensar. Agarro una manta, una hamburguesa de karibú, leña suficiente para que la estufa no se apague y le doy al play...

Tengo miedo

Tengo miedo.
Qué difícil contarte esta verdad,
porque tú no sabes nada
sobre su vestimenta leve,
que se va deslizando
por los huesos
y se prende
como una enredadera amarga
en lo más hondo
de las raíces de la vida.
Qué importa.
Todo es tan inútil.
Uno está atrapado,
encogido como un feto,
sin luchar,
porque el miedo bestial
te ahoga, te aprisiona.
No hay sueños, ni recuerdos.
Sólo el agua glauca,
maligna,
que sumerge el cuerpo tembloroso
dentro del miedo.

Carmen Matute

Día tonto

Me he quedao “planchá” …
De no saber dónde voy a ir a parar.
Me he hecho un “croquis” pa’ controlar el sistema
Pero hay una tecla que toco y toco
Y nunca suena.
Que será esa nota que me da tantos problemas …
Qué bien me sientan los treinta
Aunque mi piano chute cómo quiera.

LLORAR LLORAR LLORAR

Hoy tengo un día de esos majaderos
Que me cae mal to’ el mundo
Y que lloro porque quiero
Que el desorden me acompaña
Que el descuido me amenaza
Que me arrimo a la nevera
Y no me apetece nada de nada

No puedo dejar de llorar, tengo el día tonto …
De esos que por más que salte
Toco el suelo pronto.
Y correr del revés, qué merdé!

Debe ser que al verte he “notao” que la risa va y viene
… Y tú vas pasando …
Y he buscado en la planta de mis pies
Un camino hacia el placer.

LLORAR LLORAR LLORAR

No puedo dejar de llorar, tengo el día tonto …
De esos que por más que salte
Toco el suelo pronto.
No puedo dejar de llorar

LLORAR LLORAR LLORAR

Debe ser que el tiempo me ha “viciao”
Con tanta tontería se me va escapando
Me vestiré despacio y volveré
A tantear por mis pies.

Pastora - La vida moderna

¿Qué tal pussycat?

Pués al final lo hice, lo conseguí.
Ayer noche me quedé enganchada viendo ¿Qué tal pussycat?. No hace falta que os cuente la cantidad de frases absurdas, hilarantes y simplemente magníficas que fui encontrando a medida que transcurría la película (No había duda de que las encontraría a montones.Con un guión de Woody Allen una nunca se aburre y te garantiza unas buenas risas).
Y pensé en la libreta. Sí, sí, esa que tengo para ir apuntando lo que me parece gracioso o interesante. Aunque he de confesar que, bueno, no eché mano de ella hasta que el Dr.Fritz Fassbender (Peter Sellers) soltó una parrafada digna de ser recordada.
Me levanté y corrí hacia ella (la libreta). Lo que pasa es que hay veces, cuando estoy bajo los efectos del relax que me causan esos cigarritos de la risa, que lo que en ese momento resulta ser increiblemente gracioso luego no parece serlo tanto.
Aun así, yo os dejo aquí sus palabras (creo que lo apunté tal y como lo dijo....no prometo nada):

Mi padre, era un reconocido oftalmólogo de Viena, cuando fue acusado de dejar ciega a media ciudad, sorprendió a todos con su respuesta: "Total, no sé por qué se quejan, para lo que hay que ver"

Y cuánta razón tiene, ¿verdad?