Su sonrisa

Habrá quién no lo crea, pero os aseguro que es cierto, ella, vivía en su sonrisa.
En la comisura de sus labios apoyaba la espalda para leer los versos que él le escribía. Dormía bajo su lengua cuando se reia por dentro y tendía la colada cada vez que una carcajada la inundaba de calor. Canturreaba saltando entre sus dientes y le rozaba el paladar con la yema de los dedos si quería decirle que le amaba.
Su sonrisa era el lugar perfecto, un paraiso por descubrir. Cada día una papila, cada día una nueva aventura que recorrer juntos. A veces, salia a explorar el exterior. Lo que más le gustaba era sentarse en sus hoyuelos y contemplar el infinito. Se acurrucaba con las rodillas en el pecho, apoyada en su mejilla y soñaba despierta. Quería crecer, hacerse grande y fuerte. Quería que sus labios rozaran sus labios, y que sus lenguas jugaran a perseguirse hasta caer rendidos, abrazados, en sus sonrisas.

Instantáneas del verano

Llegaste hasta mí

Hoy me ha ganado la nostalgia, y un poco la tristeza, y no he podido evitar dar la vuelta y correr hacia atrás, muy lejos, hasta esos días en los que, encerrada en mi habitación, escuchaba a todo volumen esta canción:



LLegaste hasta mí, llegaste buscándome
llegaste hasta mí dejando todo por mí
No pensaste en nada, sólo en nosotros dos
la gente hablaba de nuestro amor.

Tiempo de locos, todo nos daba igual
amores a todas horas, amor sin final
Te marchaste lejos todo se acabó
me dejaste solo, solo sin tu amor.

Pasa el tiempo y lo paso fatal
nada importa todo da igual
Robaste mis sueños me robaste a mí
muero porque tú no mueres por mí
Robaste mis sueños me robaste a mí
muero porque tú no mueres por mí.

Salgo por las noches no sé donde ir
pasan los días y sigo pensando en tí
Te odio por que tienes todo mi amor
solo en casa lloro por lo dos.

Tu amor me persigue a donde voy
termino en los bares no sé dónde estoy
Regreso a casa no encuentro el portal
duermo en la calle todo da igual.

Pasa el tiempo y lo paso fatal
nada importa todo da igual
Robaste mis sueños me robaste a mí
muero porque tú no mueres por mí
Robaste mis sueños me robaste a mí
muero porque tú no mueres por mí.

Los Suaves "Llegaste hasta mi" (Esta vida me va a matar)

Puro hielo

Cierro los ojos, los mantengo cerrados en mi cama vacía mientras siento tu aliento cálido en mi nunca, puedo sentirlo y entonces, me duermo.
Me despierto de madrugada, un ambiente gélido me envuelve, lo cubre todo y no logro comprender qué es lo que ocurre. Siento las sábanas heladas pegadas a mi piel, están rígidas y queman cada uno de mis poros. Abro la boca y mi aliento es blanco, humo que sale de mis entrañas. Pequeñas gotas de sudor han quedado impresas en mi cuerpo. Inmóviles, convertidas en escarcha. Pequeñas perlas que adornan mi cuello y mi pecho y mis muslos antes ardientes.
Poco a poco empiezo a comprender, si no me sueñas, si no me buscas, si no me deseas y gritas mi nombre… Si no estoy en tu cabeza, si no formo parte de tu vida, me congelo. Tan sólo un pequeño golpe y caeré al suelo hecha añicos.
Por favor, no dejes de mirarme.

Sort hagi qui s'estimi aquest silenci
de la paraula escrita i pugui haver
una amiga amb els ulls color de fusta
per envellir plegats

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Suerte tenga quien ame este silencio
de la palabra escrita y a una amiga
con unos ojos de color madera
para envejecer juntos.

Joan Margarit de El primers freds / El primer frío

A lo que venía: Joan Margarit

El pasado sábado 28 de julio, El Periódico traia una entrevista a este magnífico poeta. Me encantó leerla y sus respuestas me parecieron acertadas, sinceras y, evidentemente, llenas de poesía....

-No obtuvo respeto por lo que escribía hasta los 40 años.
El camino de un poeta es la búsqueda de su propia voz. Empiezas a escribir porque aquello que buscas en otros poetas no lo encuentras.

-¿Es poeta de la experiencia?
¿Qué buen poema no parte de la propia experiencia? El problema es que los artistas dan de comer a una nube enorme de críticos, estudiosos y profesores, que son los que se inventan las etiquetas. El poeta bastante tiene en escribir un buen verso.

-Hay quien desprestigia la poesia inteligible.
Sólo pueden desprestigiarla los malos profesores y los malos poetas. Lo más fácil es hacer un poema pésimo. Ahora mismo podría escribir uno...

-Adelante.
"El vaso de la torre en la lluvia del viento va hacia Dios" . El mal poeta ha seguido copiando las vanguardias - rompieron cánones para enfrentarse a la burguesía - aunque ya se han hecho todas las revoluciones. El mal poeta suelte tener un sueldo de la Generalitat.

-¿Para qué sirve la poesía?
Para poner orden interior y consolar las penas.

-Hay ciertos lectores que no entran en ella.
Es falso que la poesía sea dificil. Si vas al gimnasio también requiere un esfuerzo. Que nadie diga que no lee poesía porque no llega.

-¿Hay algo doloroso que la muerte de un hijo?
Supongo que no. De quien pierde la mujer o el marido se les llama viudos. Quien pierde al padre es huéfano. Yo sólo sé que perder un hijo no tiene nombre.

-¿Para qué tanto sufrimiento?
El mundo sin dolor es inoncebible. Podemos reciclarlo en combustible que nos ayude a crecer y profundizar en el conocimiento de nosotros mismos. La artes - la poesía y la músic, sobretodo - , la filosofía y cierta manera de entender la religión son herramientas útiles para transformar el dolor en otra cosa.

En el descanso

Curioso volver y encontrarte con que por una vez que pones una foto digamos, personal, se generan más comentarios que en cualqueira de las demás entradas y, lo peor, que la gentucilla disfrazada de "anonimos" se cuelen en ella para dejar lo que considero memeces propias de gente con poco cerebro. En fin, que las he borrado porque sí, porque estoy de vacaciones, y qué cojones, porque este blog es mío y me gusta bien bonito. Así que: memos del mundo, ya lo sabéis, por más que escribáis yo voy a borrar.

Muchos besos y abrazos para todos los que habéis pasado a dejar bonitas palabras. Hoy vengo a leer vuestros espacios, justo ahora que tengo un huequecillo para hacerlo.
Gracias!

Ainhoa