Descanso

Me voy de vacaciones. Cuatro merecidas semanas para poder disfrutar de mi princesita, de mi tiempo libre. Ordenar ideas, pensamientos, leer, escuchar música con calma.
Buscaré el hueco para seguir visitando vuestros rincones, es una promesa.

Besos.

Ansia

No tengo costillas, tengo rejas que aprisionan mi ansia, mis ganas de ti. Debo controlar el calor que se apodera de mi, que sube lentamente desde los dedos de mis pies, acaricia mis muslos y besa mi entrepierna. Un calor, cada vez más asfixiante, que tiene voz y susurra palabras. Me provoca, sabe donde tocar. Pero no te preocupes, que yo te espero, te espero allí donde siempre, donde tú ya sabes, en esa esquina. Pero te aviso, llevo tanto esperando tu boca que voy a dejarte sin aliento. Seco. Sin nada más que tu alma entre mis pechos. No tardes.

Ilustración: Tara McPherson "Sometimes I just want a hug"

Desde dentro

Oigo una voz, una vocecita me llama desde dentro de mi. Apenas puedo oirla y en cambio creo saber que os lo que dice. Reclama mi atención, dice que deje de observar lo que me rodea, que deje de lado lo externo, lo incontrolable y me centre en ella. Ella asegura tener la respuesta a todas las preguntas, asegura saber donde se esconden las sonrisas, donde queda el lugar en el que el dolor no tiene cabida; ni la ausencia, ni la espera, ni el tiempo perdido. Ahora no habla mi vocecilla, tan sólo tararea una canción. Qué preciosa es, y todo sale de dentro de mi. Qué sorpresa encontrarme a mi misma, tan pendiente, tan dispuesta y hasta ahora, tan ausente.

La ciudad

Si pudieran, las calles contarían preciosas historias en las que tú y yo seríamos los protagonistas. Los antiguos muros de esa catedral asegurarían no haber visto nunca tanto deseo rozando sus piedras. Las calles, plazas y portales de la ciudad, temblarían vergonzosas al recordar nuestros pasos, nuestros besos, nuestras complices miradas.
Recuerdo tus dedos enredados en mi pelo y como, despacio, me levantabas la falda con descaro y mucho estilo. Recuerdo tus ojos memorizando cada gesto, cada arruga, cada detalle de mi cuerpo, para luego convertirme en tu musa sobre el papel. Tu voz me excitaba cuando me hablaba tan cerca del oido y una humedad invisible mojaba mis piernas mientras cerraba los ojos y me dejaba llevar. En ese asiento de atrás noté tus manos entre mis piernas por primera vez, ¿recuerdas? En seguida hicimos las presentaciones, tu cuerpo y el mio, desnudos, se conocieron en una cama de sábanas blancas, en una habitación de alquiler con vistas a mi ropa interior. Encajamos a la perfección, como un puzzle al que sólo le faltara una única pieza. Tus labios tenían el sabor de mi piel, mi lengua el sabor de tu sonrisa y tu hombro me dijo al besarlo, que por fin te había encontrado.

Fear and love - Morcheeba (Big calm)

Esta mañana me apetece la dulzura, la calma, la belleza de la voz de Skye Edwards.
Me apetece sentirme arropada por esta canción. Espero que os guste.

Al estilo Wodehouse

Después de mucho, de haber abandonado la iniciativa por falta de tiempo, de ganas y de inspiración; he vuelto a colaborar con el Blog "De acuerdo, Jeeves", escribendo la tercera parte de un relato abierto a todo aquel que quiera intervenir.
Espero que os guste y, si sois seguidores de la obra de Wodehouse, os animéis a jugar.

Piedra

Agachada, mientras recoge trocitos de su alma, empieza a pensar en aquel refrán que habla de tropezar, una, dos, tres, infinitas veces, una y otra vez. El cielo, antes gris, es ahora un manto negro que todo lo cubre. Nada ilumina, más que el reflejo de esos pequeños trocitos de alma esparcidos a su alrededor.
Siente un sabor amargo que se escurre por su garganta y que, a medida que se adentra en su pequeño cuerpo, se convierte en tacto helado que cubre de escarcha todo su interior. Su piel también siente los efectos de esa amargura, sus poros no pueden respirar y la suavidad se convierte en sequedad. Se agrieta.
Todas las sensaciones, todos los sentimientos, se convierten en una pesada carga que le dobla la espalda, y no hace más que pensar en ese maldito reloj que ya no da la hora. Si el tiempo todo lo cura, ¿cómo sabrá que ha llegado el momento?

(...y Sabina no deja de cantar aquello del botón sin ojal, del gusano de seda…)

Mi ipod

Sucede de Agila (Extremoduro)

"... ¡Eh, lejos de mí!
deja que corra el aire, no te quemes, va a salir el
sol.
¡Sol déjame en paz!
La luna me ilumina, en esta ruina entra la
claridad.
¿Quién quiere saber?
si estoy quemado o escondo un corazón helado y
quema mi ser."

El reloj

El reloj se ha parado, hace tiempo que no da bien la hora, los minutos exactos.
Lo observo y veo: las ocho y veinte.
Pero su tic-tac sigue en mi cabeza, me martillea con crueldad…tic-tac, tic-tac…tic…

Como cuando la tormenta cae sobre la ciudad, como cuando las nubes cubren el cielo amenazantes, abrumadoras, implacables. Así se sentía ella por dentro. Como si una lluvia incesante golpeara, retumbando, dentro de su cabeza. No podía soñar, ni pensar, ni siquiera podía escuchar nada de lo que la rodeaba. Estaba aislada bajo la tormenta y los rayos se estrellaban en sus ojos y los truenos eran el latido de su corazón. No podía oir nada, ¿o es que no había nada que oir?

Ilustración de Rikka Ayasaki "Rain in a big city"

Sendas

Resguardada del mundo exterior, se siente capaz de cualquier cosa. Sus deseos más íntimos surgen ahora con más fuerza que nunca. En la oscuridad de su cuarto, dibuja caminos invisibles entre sus dedos y su piel morena, deja que sean ellos los que guien su imaginación. No pierde detalle, como si de un mapa se tratara, encuentra caminos que se bifurcan, sendas tortuosas, incluso pequeños senderos que no aparecen en plano alguno. En ese preciso momento cierra los ojos y contempla todo su cuerpo desde una posición privilegiada. Es ella misma la que está allí abajo, enredada entre las sábanas, con él a su lado. La escena se convierte en su mejor aliada, le susurra entrecortada que no deje de mirar, que no se pierda el detalle de su lengua entre sus pechos, ni el de su mano acariciando ese sol en su ombligo. Que no se pierda el instante en el que, enloquecida, grita su nombre para luego, quedarse hecha un ovillo, sola, en el centro de la cama.

He tomado prestado este poema del blog de Roberto Álamo. Lo leí y me cautivó, por eso lo dejo aquí, para todos vosotros.
Como él apunta, fue escrito con 17 años, cuando el joven Rober se empapaba con los versos de Benedetti.

Es posible

amor

claro está que es posible
puedo darte aquella luna en el abrazo
musitarte
cada noche
las tristezas al oído
y rescatarte el viento entre los labios
y hasta escuchar
sin más
cómo respiras

claro está que es posible

como también es posible
que la aguja del hastío
nos proponga
su proyecto insolidario
contra eso
ya sabemos
tu y yo
la victoria es seguir amando seguir
follando para no darnos cuenta
de que seguimos llorando

para no darme cuenta si te vas por no volver
que tus brazos serán brazos rodeando esta noche el vacío
y tus pies
quedarán
medio colgados en el borde de otra cama
y tus ojos
dardearán indiferentes
el retrato que te hice de aquel Brando
y tu sexo será sexo en otro sexo
y tu lengua será sueño en otra boca
y tu soplo apagará mi vela y volveré
a ser ese chico
con el alma coja en el rincón jugando
a ser Unicornio
en este mundo de cristal esmerilado

pero tiene que ser posible
ha de ser posible
que volvamos a encontrarnos
y por fin
me necesites

Es posible

amor

claro está
que no imposible.

Roberto Álamo

Pesadilla

No dormía desde hacía días. Se pasaba las noches enteras sentada en la cama, con los cinco sentidos atentos a cualquier cambio. Los días los pasaba como un fantasma, como un alma en pena; siempre con esa imagen grabada en su cabeza.
Ya no tenía lagrimas que derramar, ni fuerzas para soportar una noche más en vela. Había llegado el momento de hacer algo, necesitaba dormir. Necesitaba vivir.
Cuando a las cuatro de la madrugada apareció la sombra, cuando se acercó y empezó a subirse por los pies de la cama; agarró un cuchillo y lo clavó directo al corazón.
Su padre no volvió a molestarla nunca más.

Cuadro: "El malson" Twin Sisters

Mi ipod

-Sticky situation - Danko Jones
-Hell's kitchen - Asphalt Ballet
-Friday I'm in love - The Cure
-Feel Good Inc. - Gorillaz

La biblioteca más secreta de Cortázar llega a BCN

Así empieza un artículo publicado por El Periódico de Catalunya este pasado sábado día 30 de junio, y sigue:
“La vida de Julio Cortázar (Bruselas, 1914 – París 1984), estuvo envuelta de fenómenos inexplicables que al mismo autor le gustaba contar a sus amigos. Una de estas historias vincula Barcelona con el principio de todas estas misteriosas casualidades y situaciones extrañas que perseguían al autor. Lo explicaba él mismo:
sus padres se instalaron cerca del Park Güell cuando tenía dos años. Ese recuerdo se borró para colarse en sus sueños mucho después.
Esta es una de las claves secretas que unen la llegada de la exposición que organiza El Centre Cultural Fundació Círculo de Lectores (Consell de Cent, 323) a la ciudad. Se trata de una pequeña selección de 4.000 libros de la biblioteca que el autor tenía en su casa parisina de la rue Martel y que en 1993 su primera esposa, la traductora Aurora Bernárdez, donó a la Fundación Juan March…”
El artículo resulta interesante a medida que nos da algunos detalles de la personalidad del escritor. Por ejemplo su escasísimo fetichismo respecto a la letra impresa. Bernárdez nos cuenta como en un viaje en tren por Italia se pusieron los dos a leer la misma novela policíaca en una edición barata: “El leia una página, la arrancaba y luego me la pasaba. Yo las tiraba por la ventana después de leerlas. Los pasajeros que nos acompañaban no podían creerlo, estaban indignados.”
Luego siguen algunas dedicatorias que otros autores le escribieron alguna vez (García Márquez, Juan Carlos Onetti, Alejandra Pizarnik, Elena Poniatowska…).

Para rematar, acaba de aparecer el sexto volumen de las obras completas de Cortázar, dedicado a su obra crítica y, además, no debemos olvidar los dos espectáculos homenaje: El jazzístico La maga y el club de la serpiente, de Quim Lecina (en el mismo centro cultural) y El perseguidor (en la programación del Grec), versión de Lurdes Barba del famoso cuento.

Como detalle, algo curioso ya que se ha hablado mucho sobre ello. En referencia al anuncio que se vale de la voz del autor narrando un fragmento de sus “Instrucciones para dar cuerda a un reloj” para anunciar un coche, y que a muy pocos les ha parecido bien; Aurora Bernárdez no duda ni un segundo en decir que él habría estado totalmente de acuerdo: "La propuesta era muy imaginativa, no se indica por ningún lado que esa sea su voz y además a él le gustaban mucho los coches, tuvo uno detrás de otro".
Y aun otro dato curioso de mano del comisario de la exposición, Jesús Marchamalo, intentando desmitificar el elitismo de otro escritor:
¿Saben quién escribió el primer eslogan de Coca-cola en Portugal? Ni más ni menos que Fernando Pessoa”.

Yo, desde luego, buscaré el modo de poder ir y pasearme entre los libros de esta biblioteca tan especial.