16 meses de pequeña princesa, de llantos y sonrisas, de mocos y abrazos inigualables.
16 meses ya...
29.5.07
28.5.07
Goddess from the gutter
Celebrando la vuelta de Goear:
...Devil in this world, I'll be an angel in the next...
...Devil in this world, I'll be an angel in the next...
La sombra
Por qué será que le cuesta tanto sentirse segura, que por mucho que le digan y la cubran de palabras preciosas llenas de sinceridad, le queda la duda, el miedo, el temor a lo que puede perder.
Ella le dice que es falta de seguridad en sí misma, falta de autoestima. Qué manía en sentirse menos que los demás: menos interesante, menos inteligente, menos original, menos atractiva, menos, menos, menos…
La tarde avanza tranquila, el silencio envuelve ese rincón en la cafetería desierta. Un cortado y un café solo. El humo que se eleva acariciando el instante en el que las dos mujeres (a veces amigas, a veces no tanto), disfrutan de un parentesis de soledad compartida.
Qué hacer con esa sombra que cubre su dormitorio, que cubre su cabeza a cada paso que da. Esa sombra con forma humana que la persigue en sus sueños, que le susurra martilleante, una y otra vez, que nada tiene de especial porque es vulgar, corriente y previsible en cada detalle. Envidia la sombra por todo lo que ella no es. Suerte que ella (a veces amiga, a veces no tanto), está allí en el momento preciso para recordarle que la sombra es sólo eso: una sombra. Algo sin cuerpo, ni firmeza. Algo etéreo que muere por su propia inconsistencia….¿Pero por qué le cuesta tanto?
Ella le dice que es falta de seguridad en sí misma, falta de autoestima. Qué manía en sentirse menos que los demás: menos interesante, menos inteligente, menos original, menos atractiva, menos, menos, menos…
La tarde avanza tranquila, el silencio envuelve ese rincón en la cafetería desierta. Un cortado y un café solo. El humo que se eleva acariciando el instante en el que las dos mujeres (a veces amigas, a veces no tanto), disfrutan de un parentesis de soledad compartida.
Qué hacer con esa sombra que cubre su dormitorio, que cubre su cabeza a cada paso que da. Esa sombra con forma humana que la persigue en sus sueños, que le susurra martilleante, una y otra vez, que nada tiene de especial porque es vulgar, corriente y previsible en cada detalle. Envidia la sombra por todo lo que ella no es. Suerte que ella (a veces amiga, a veces no tanto), está allí en el momento preciso para recordarle que la sombra es sólo eso: una sombra. Algo sin cuerpo, ni firmeza. Algo etéreo que muere por su propia inconsistencia….¿Pero por qué le cuesta tanto?
25.5.07
Ay, que se me escapa una lagrimita...
Esta vez los de Coca-cola lo han bordado, genial el nuevo anuncio. Genial como sabe llegar, como sabe qué teclas ha de tocar para robarnos una sonrisa, incluso, y por qué no, una lagrimita.
Suena: Simple Minds "Don't you (Forget about me)"
23.5.07
El carnicero
-Quisera algo más de pierna, me pone un par de ojos de esos que saben cautivar, unas bonitas manos, cuarto y mitad de agallas y un cerebro bien majo. ¿Qué le debo?
Ilustración de Andrew Brandou
21.5.07
La Mirada
Más Bukowski...
Una vez compré un conejo de juguete
en unos almacenes
y ahora se sienta y me escruta
con los ojos de un puro rosa:
Él quiere pelotas de golf y paredes
de cristal
Yo quiero un trueno silencioso.
Nuestra decepción se sienta entre nosotros.
Una vez compré un conejo de juguete
en unos almacenes
y ahora se sienta y me escruta
con los ojos de un puro rosa:
Él quiere pelotas de golf y paredes
de cristal
Yo quiero un trueno silencioso.
Nuestra decepción se sienta entre nosotros.
Así no
Sabemos que eso de que el fútbol levanta pasiones es cierto, que el fútbol es así y que todo es posible, también (sólo hace falta ver qué final de liga se nos presenta), pero hay cosas que no dejan buen sabor de boca. Una de ellas, y aunque parezca incomprensible, es ganar 0-6 y no sentirse feliz con el resultado.
Vale, el Barça necesitaba ganar y lo hizo. Vale, los culés nos quedamos aliviados al ver que esta no ha sido nuestra jornada-verdugo; pero ganar marcando 6 goles a un rival que no opuso resistencia y que terminó rindiéndose como lo hizo, no gusta.
Asi no.
Vale, el Barça necesitaba ganar y lo hizo. Vale, los culés nos quedamos aliviados al ver que esta no ha sido nuestra jornada-verdugo; pero ganar marcando 6 goles a un rival que no opuso resistencia y que terminó rindiéndose como lo hizo, no gusta.
Asi no.
18.5.07
Archivo de palabras tristes
Ya me había pasado
No lo había soñado
Esto me había pasao
Y por tonta me vuelve a pasar.
Qué lento es el coco
cuando tiene que aprender
siempre se queda corto.
Llevo un tiempo pensando
Que tú, que yo, que los dos
íbamos tirando
Se acabó el pensar
Las cosas que no tiran
Se las lleva el viento.
Y se llevó el sabor de las ganas de querernos
Y se llevó un amor que un día creí que era eterno
Y soñar que vuelve a estar a mi lao
Que to lo había soñado despierta
Y tal vez, sepamos aprovechar
Las horas que quedaron sueltas.
Archivo de palabras tristes - Pastora "La vida moderna"
Click para escuchar
No lo había soñado
Esto me había pasao
Y por tonta me vuelve a pasar.
Qué lento es el coco
cuando tiene que aprender
siempre se queda corto.
Llevo un tiempo pensando
Que tú, que yo, que los dos
íbamos tirando
Se acabó el pensar
Las cosas que no tiran
Se las lleva el viento.
Y se llevó el sabor de las ganas de querernos
Y se llevó un amor que un día creí que era eterno
Y soñar que vuelve a estar a mi lao
Que to lo había soñado despierta
Y tal vez, sepamos aprovechar
Las horas que quedaron sueltas.
Archivo de palabras tristes - Pastora "La vida moderna"
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15.5.07
Noche imbécil
noche imbécil,
sacacorchos como una guitarra negra
el día fue un continuo infierno
y ahora vienes
arrastrándote por las cañerías
vaciando tu vejiga
por donde vas,
y yo me he bebido 9 botellas de cerveza
una pinta de vodka
me he fumado 18 cigarrilos
aún te sientas encima de mí,
haces desfilar a los muertos en el
balcón de mi cerebro;
veo cejas afeitadas; labios, zapatillas;
a mi amor, en una vieja bata, que maldice
y extiende sus brazos en busca mía; el
Ejército Confederado corre; Hitler
acciona una manivela… y después
el quejumbroso amor de los gatos
me salva, me trae
en sí otra vez,… una copa más,
un cigarrillo más, y en el cajón
una foto de un día en la playa
en 1955…dios, qué joven era,
por lo menos, más joven; y en la ventana
una o 2 luces, la ciudad está muerta
excepto para los ladrones y los porteros,
y yo estoy casi muerto también, perdido hace
tanto tiempo y alzo la botella
en el centro del cuarto
y tú estás por todas partes
imbécil noche negra,
estás bajo las uñas de los dedos de mis manos
en mis oídos, en la boca,
y aquí, los dos de pie,
tú y yo, un gigante y un enano
atrapados en el desorden, y cuando el
primer sol se ponga mostrando las arañas
en pleno trabajo y las orugas reptando las cuchillas,
tú me dejarás partir,
pero ahora reptas hasta entrar en la tumba de mi botella,
me guiñas un ojo y posas, las rosas del papel de la pared
gastadas, las arañas sueñan con
moscas llenas de oro, y yo ando por el cuarto nuevo,
enciendo otro cigarrillo, sintiendo que realmente
debería volverme loco, pero sin acabar de saber
cómo.
Charles Bukowski - Madrigales de la pensión
sacacorchos como una guitarra negra
el día fue un continuo infierno
y ahora vienes
arrastrándote por las cañerías
vaciando tu vejiga
por donde vas,
y yo me he bebido 9 botellas de cerveza
una pinta de vodka
me he fumado 18 cigarrilos
aún te sientas encima de mí,
haces desfilar a los muertos en el
balcón de mi cerebro;
veo cejas afeitadas; labios, zapatillas;
a mi amor, en una vieja bata, que maldice
y extiende sus brazos en busca mía; el
Ejército Confederado corre; Hitler
acciona una manivela… y después
el quejumbroso amor de los gatos
me salva, me trae
en sí otra vez,… una copa más,
un cigarrillo más, y en el cajón
una foto de un día en la playa
en 1955…dios, qué joven era,
por lo menos, más joven; y en la ventana
una o 2 luces, la ciudad está muerta
excepto para los ladrones y los porteros,
y yo estoy casi muerto también, perdido hace
tanto tiempo y alzo la botella
en el centro del cuarto
y tú estás por todas partes
imbécil noche negra,
estás bajo las uñas de los dedos de mis manos
en mis oídos, en la boca,
y aquí, los dos de pie,
tú y yo, un gigante y un enano
atrapados en el desorden, y cuando el
primer sol se ponga mostrando las arañas
en pleno trabajo y las orugas reptando las cuchillas,
tú me dejarás partir,
pero ahora reptas hasta entrar en la tumba de mi botella,
me guiñas un ojo y posas, las rosas del papel de la pared
gastadas, las arañas sueñan con
moscas llenas de oro, y yo ando por el cuarto nuevo,
enciendo otro cigarrillo, sintiendo que realmente
debería volverme loco, pero sin acabar de saber
cómo.
Charles Bukowski - Madrigales de la pensión
14.5.07
10.5.07
9.5.07
Andando
No quiere nuestra protagonista dejarse llevar por las emociones, no demasiado al menos. Por eso anda con paso firme, la mirada al frente, sintiendo y disfrutando lo justo de esa brisa primaveral que calienta pero no quema.
Piensa en la compra, el capítulo de ayer, la peli que estrenan este viernes pero que no verá, al igual que no vio la del viernes pasado, ni la del viernes anterior; decenas de viernes han pasado, pero ya poco le importa. Piensa en esos vaqueros que le sientan tan bien, “¿llevo dinero encima?”, “debería haberme puesto la camiseta de manga corta”…No se deja llevar por las emociones nuestra pequeña protagonista, por eso no piensa en el silencio compartido, ni en las miradas que ofrece agosto, tampoco en ensaladas con judias verdes y jamón, ni en un horizonte marino con cielo nublado y viento en la cara.
Los recuerdos no importan cuando se tiene la voz y la palabra, la risa en el oido, la respiración en tu/su boca.
Que no se pierda todo, que no se pierda o las emociones se la llevarán muy lejos…
Piensa en la compra, el capítulo de ayer, la peli que estrenan este viernes pero que no verá, al igual que no vio la del viernes pasado, ni la del viernes anterior; decenas de viernes han pasado, pero ya poco le importa. Piensa en esos vaqueros que le sientan tan bien, “¿llevo dinero encima?”, “debería haberme puesto la camiseta de manga corta”…No se deja llevar por las emociones nuestra pequeña protagonista, por eso no piensa en el silencio compartido, ni en las miradas que ofrece agosto, tampoco en ensaladas con judias verdes y jamón, ni en un horizonte marino con cielo nublado y viento en la cara.
Los recuerdos no importan cuando se tiene la voz y la palabra, la risa en el oido, la respiración en tu/su boca.
Que no se pierda todo, que no se pierda o las emociones se la llevarán muy lejos…
Flowers of a brutal calling
We are flowers of brutal calling
marooned on an island of sin
punishable by death of the heart
in a 19th century holocaust that tore us apart
wrapped in scarves, scars, tattoos and drunken friends,
we scared our minds,
in amusement arcades for the insane.
Oh well love falls down, romance lies in ruin,
you can walk through memories in your dreams,
but you can never erase those horrible scenes,
the price of pain is way above my head.
Flowers of brutal calling it’s sad.
Flying solo back to reality,
under the flag of the lost,
like wild horses on gallions fuelled by lust
and this world sleeps under a cloud of fate,
today the skies are clear,
it removes some of my doubt.
marooned on an island of sin
punishable by death of the heart
in a 19th century holocaust that tore us apart
wrapped in scarves, scars, tattoos and drunken friends,
we scared our minds,
in amusement arcades for the insane.
Oh well love falls down, romance lies in ruin,
you can walk through memories in your dreams,
but you can never erase those horrible scenes,
the price of pain is way above my head.
Flowers of brutal calling it’s sad.
Flying solo back to reality,
under the flag of the lost,
like wild horses on gallions fuelled by lust
and this world sleeps under a cloud of fate,
today the skies are clear,
it removes some of my doubt.
Tyla (1990)
Taken from "Cynosure Part One"
Taken from "Cynosure Part One"
8.5.07
Estados V
7.5.07
Frivolidad
Pobrecita, precisamente hoy que su madre la ha peinado con las trenzas
que tanto le gustan.
Qué pena, pobrecita...Oye, ¿te he dicho ya que este vestidito rosa te sienta
de maravilla?
que tanto le gustan.
Qué pena, pobrecita...Oye, ¿te he dicho ya que este vestidito rosa te sienta
de maravilla?
Ilustración: Mark Ryden "Girl eaten by tree"
4.5.07
Autorretrat amb mar
És aquell nen callat que juga sol.
S’està darrere d’aquests ulls de vell,
resisteix l’envestida del migdia
escoltant els confusos versicles de les ones
i els crits dels cossos nus i rovellats
entrant en l’aigua freda i transparent
de la platja de còdols. Té vergonya,
va d’un a l’altre amagatall dels contes.
Dorm dintre meu, perduda criatura:
dorm dintre meu en una nit de reis
on volen en silenci les escombres
i els llops deixen petjades en la neu.
A fora el cel s’emplena d’albercocs
i el mar blau fosc de prunes es desfà
damunt dels negres ganivets de roques.
Aquest estiu d’alcohol gelat als ulls
sento la meva vida negra i groga
com la polpa d’un fruit que es va podrint
al voltant del pinyol de la memòria.
Amaga’t dintre meu, perduda criatura.
Dins de mi, protegida del migdia,
recita la rondalla del nen gris
i de la miserable bicicleta
que munta el trist ciclista del suburbi.
T’està buscant i ja és a prop d’aquí.
Autorretrato con mar
Es el niño callado que juega solo.
Permanece detrás de estos ojos de viejo,
resiste la embestida brutal del mediodía
oyendo los confusos versículos del mar
y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados
al entrar en las aguas transparentes y frías
de la playa de piedras. Avergonzado, corre
de un escondite a otro de los cuentos.
Duerme dentro de mí, perdida criatura:
duerme dentro de mí en una noche de reyes
donde en silencio vuelan las escobas
y los lobos dejaron sus huellas en la nieve.
Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques,
y el mar azul oscuro de ciruelas
se deshace en los negros cuchillos de las rocas.
Este verano de alcohol frío en los ojos
siento mi vida como la amarilla,
negra pulpa de un fruto que se pudre
alrededor del hueso del recuerdo.
Dentro de mí ocúltate, perdida criatura.
Dentro de mi protégete del mediodía,
recita la rondalla del niño gris
y de la miserable bicicleta
montada por el triste ciclista del suburbio.
Te busca y está ya cerca de aquí.
Joan Margarit - Càlcul d'estructures
S’està darrere d’aquests ulls de vell,
resisteix l’envestida del migdia
escoltant els confusos versicles de les ones
i els crits dels cossos nus i rovellats
entrant en l’aigua freda i transparent
de la platja de còdols. Té vergonya,
va d’un a l’altre amagatall dels contes.
Dorm dintre meu, perduda criatura:
dorm dintre meu en una nit de reis
on volen en silenci les escombres
i els llops deixen petjades en la neu.
A fora el cel s’emplena d’albercocs
i el mar blau fosc de prunes es desfà
damunt dels negres ganivets de roques.
Aquest estiu d’alcohol gelat als ulls
sento la meva vida negra i groga
com la polpa d’un fruit que es va podrint
al voltant del pinyol de la memòria.
Amaga’t dintre meu, perduda criatura.
Dins de mi, protegida del migdia,
recita la rondalla del nen gris
i de la miserable bicicleta
que munta el trist ciclista del suburbi.
T’està buscant i ja és a prop d’aquí.
Autorretrato con mar
Es el niño callado que juega solo.
Permanece detrás de estos ojos de viejo,
resiste la embestida brutal del mediodía
oyendo los confusos versículos del mar
y el grito de los cuerpos desnudos y oxidados
al entrar en las aguas transparentes y frías
de la playa de piedras. Avergonzado, corre
de un escondite a otro de los cuentos.
Duerme dentro de mí, perdida criatura:
duerme dentro de mí en una noche de reyes
donde en silencio vuelan las escobas
y los lobos dejaron sus huellas en la nieve.
Afuera brilla un cielo lleno de albaricoques,
y el mar azul oscuro de ciruelas
se deshace en los negros cuchillos de las rocas.
Este verano de alcohol frío en los ojos
siento mi vida como la amarilla,
negra pulpa de un fruto que se pudre
alrededor del hueso del recuerdo.
Dentro de mí ocúltate, perdida criatura.
Dentro de mi protégete del mediodía,
recita la rondalla del niño gris
y de la miserable bicicleta
montada por el triste ciclista del suburbio.
Te busca y está ya cerca de aquí.
Joan Margarit - Càlcul d'estructures
3.5.07
Niño pirata, pequeña princesa...
Se encontraron y ya no se separaron jamás.
El, incansable con su libreta y su lápiz afilado le mostraba, página tras página, todo aquello que imaginaba, que soñaba en sus tardes de soledad, siempre acompañado del gato de ojos amarillos que le seguía como si fuera su sombra.
Ella, con su sombrero acabado en punta, las coletas al viento y los ojos bien abiertos, escuchaba muy atenta todo lo que el pequeño le contaba entre susurros, también entre silencios; porque nadie mejor que ellos para apreciar un buen silencio.
Con el tiempo los susurros dieron paso a las caricias y a los besos y a más cuentos y palabras, y a horas sin nada más que los cuerpos de dos personas que saben amar. Nada más.
Tampoco les hacía falta decir que siempre podrían contar el uno con el otro, lo sabían y eso era suficiente. Por eso, después de tanto tiempo, de tantas sorpresas, de tantos malos y buenos momentos, allí estaban, sentaditos en el banco, contando atardeceres y dejando que la brisa les despeinara con suavidad.
El, incansable con su libreta y su lápiz afilado le mostraba, página tras página, todo aquello que imaginaba, que soñaba en sus tardes de soledad, siempre acompañado del gato de ojos amarillos que le seguía como si fuera su sombra.
Ella, con su sombrero acabado en punta, las coletas al viento y los ojos bien abiertos, escuchaba muy atenta todo lo que el pequeño le contaba entre susurros, también entre silencios; porque nadie mejor que ellos para apreciar un buen silencio.
Con el tiempo los susurros dieron paso a las caricias y a los besos y a más cuentos y palabras, y a horas sin nada más que los cuerpos de dos personas que saben amar. Nada más.
Tampoco les hacía falta decir que siempre podrían contar el uno con el otro, lo sabían y eso era suficiente. Por eso, después de tanto tiempo, de tantas sorpresas, de tantos malos y buenos momentos, allí estaban, sentaditos en el banco, contando atardeceres y dejando que la brisa les despeinara con suavidad.
Mi ipod
Jane's Addiction "Ritual de lo habitual":
-Ain't No Right
-Obvious
-Been Caught Stealing
-Three Days
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